Todos son inmortales, hasta que mueren

Las cosas mas bellas que podría decir, tienen historia; tienen pequeños momentos que son un recuerdo alegre o triste de una pequeña porción de mi vida. Una sonrisa porque me regalaste mi almuerzo preferido, otra porque me diste una buena noticia (que luego fueron 4). Un enojo porque no comprendía que querías decir, otro porque no comprendiste mis razones. Una lagrima porque te vi mal, otra porque recuerdo lo que escribo. Un momento de seriedad, si ya soy un adulto... un momento mas y vuelvo a ser un niño. Tanta frialdad a veces deja escapar emociones, y todo lo que podría decirte se resume en una palabra: "Gracias".

Esa vieja sensación  ya conocida, de volver a viejos lugares y traer a la memoria una tormenta angustiante de recuerdos melancólicos felices... muy felices. Ese retornar por mi linea temporal a puntos destellantes por el brillo de alguna emoción fuerte; emociones fuertes no siempre del todo alegres, y que aun así logran sacar una mueca similar a una sonrisa disimulada. Ese momento en el reloj se nos presenta insoportablemente odioso por su implacable deseo de seguir corriendo. Esos mil pajaritos disonantes que cantan melodías de antaño. Esas viejas canciones que suenan una y otra vez, juntas o en magníficos solos; pero jamas sin sentido... no, jamas no. Esos colores que deseamos compartir y que ahora se despintan solitarios en el mismo lugar donde no fueron vistos, con la esperanza de que algunos ojos les devuelvan el brillo. Esas lapiceras que murieron dando hasta su ultima gota de tinta para que un verso no quede inconcluso. Esas hojas que albergan memorias, confesiones, notas